Poetas Portugueses IV: Eugénio de Andrade

Las palabras

Son como un cristal,
las palabras.
Algunas, un puñal,
un incendio.
Otras,
sólo rocío.

Secretas vienen, llenas de recuerdos.
Inseguras navegan:
barcos o besos, 
las aguas estremecen.

Desamparadas, inocentes,
leves.
Teñidas están de luz
y son la noche.
E incluso pálidas
recuerdan a verdes paraísos.

¿Quién las escucha? ¿Quién
las recoge, así,
crueles, deshechas,
en sus conchas puras?

Antologia Breve, 1972

Hoy he robado todas las rosas de los jardines
y he llegado ante ti con las manos vacías.

As Mãos e os Frutos (1ª ed., 1948, 20ª ed., Limiar, 2001)

Pequeña elegía de septiembre
No sé cómo viniste,
pero debe haber un camino
para regresar de la muerte.

Estás sentada en el jardín,
las manos en el regazo llenas de dulzura,
los ojos posados en las últimas rosas
de los grandes y tranquilos días de septiembre.

¿Qué música escuchas con tal atención
que no reparas en mí?
¿Qué bosque, o río, o mar?
¿O es dentro de ti
que aún canta todo?

Quería hablar contigo,
decirte sólo que estoy aquí,
pero tengo miedo,
miedo a que toda la música cese
y tú no puedas contemplar más las rosas.
Miedo de romper el hilo
con el que tejes los días sin memoria.

¿Con qué palabras

o besos o lágrimas

despiertan los muertos sin herirlos,

sin arrastrarlos a esta espuma negra

donde los cuerpos se respetan,

parsimoniosamente, envueltos en sombras?


Quédate así,
llena de dulzura,
sentada, mirando las rosas,
y tan ajena
que no reparas en mí.

Antologia Poética